El doctor dice que no sabe lo que me pasa y moriré, tal vez necesite un loquero, pero prefiero morir a una terapia.
Este hombre moría, lo había intentado todo para no dejar de respirar, toda medicina legal e ilegal, trasplantes de todos los órganos, drogas en todas sus presentaciones y alcohol con pastillas, viajes, vivir en la playa, sexo, adrenalina y cuando el amor parecía que lo curaría, la chica lo declaro caso perdido y se fue, lo dejo por alguien más rico. Rob le llamo por la mañana y le pregunto; ¡Hombre! ¿Qué pasa con tus escritos? Llevo esperándote 3 meses, eres bueno, pero no puedo seguir pagándote por nada Sabes Rob; el doctor dice que no sabe lo que me pasa y moriré, tal vez necesite un loquero, pero prefiero morir a una terapia – suspiro. Lástima eras mi escritor favorito, tal vez al único que he entendido y conocido en persona, ¿De dónde sacaste tantos cuentos? ¿Cómo inventabas todo aquello? Yo conocía a tú esposa, tú vida no se perece a lo que escribes Imaginación Rob, imaginación - dijo el hombre. – Pero ahora esa imaginación no puede trabajar con tanto dolor bloqueándola-...
